Retorno de todas las cosas a su primitivo punto de partida…

Se ríe a carcajadas con la boca desdentada.

Se encuentra más allá del bien y del mal

Es el fin, bajo la lluvia y el maullido salvaje del asfalto que vaporiza. El deshecho del mundo que se va convirtiendo en un paisaje cotidiano. Con la esperanza bajo el brazo a la espera de algún aliciente. Se acuesta boca arriba, saboreando las gotas de lluvia, el sabor ácido (ya no hay lluvia limpia),

En su mente aturdida las imágenes se sucedían interminables:

Volteó la cabeza para ver por última vez la cerca de piedra. Una lágrima se le escapó abriendo las compuertas incontenibles. Sacudida por el llanto comenzó a humedecer la tierra seca. Lágrima tras lágrima fue recorriendo el camino hasta cruzar el puente. Los flamencos asustados se escabulleron. Mientras el incontenible caudal salado encharcaba el suelo pétreo, convirtiéndose en un enorme charco, hasta chorrear en diminutas cascadas por el puente, mezclándose con el hilo del arroyo casi seco

Se ríe y llora, ve su piel pegada al hueso, siente la lluvia como aquella vez, la última. Sus ojos grices se van apagando.

Flota en el charco que deja el agua a su alrededor y en el último instante antes de abandonarse a la nada recuerda que los fríos adoquines se irán tibiando, cuando las mujeres de blanco se la lleven una vez más por el pasillo blanco, a la cama blanca y la encierren como cada tarde entre esas cuatro paredes blancas, ahí donde todo es blanco.

“El totem, se forma a partir del imaginario colectivo.

La otredad es el instante en que los individuos se enfrentan a lo otro”.

Ornelas, A.

“…porque cuando ponemos nuestros ojos sobre lo Otro,

no podemos sino vernos a nosotros mismos.

Vallejo, A.

Se miró largamente en el espejo, no tenía ningún rasgo distintivo. Los ojos medianos, la nariz recta y unos labios delgados. Algunas pecas se asomaban en sus mejillas. El vapor adherido a la superficie le daba un aire extraño. Su cabello húmedo le cubría las orejas enmarcando su cara.

Una vocecilla interna la apremiaba, se hacia tarde. Su madre no toleraba la demora a la hora de la comida. Se vistió rápidamente y bajó las escaleras corriendo.

Cuando abrió la puerta del comedor, el Merlín la observaba desde su estática posición sobre la repisa. Le pareció extraño que a pesar de encontrarse diariamente ahí colocado por tantos años, apenas en ese instante se dio cuenta de que su alba cabeza, estaba coronada con un sombrerillo de estrellas doradas.

Sonrió, mientras se veía por instantes en el espejo que colgaba en la pared. No había novedad, ese rostro la seguiría irremediablemente el resto de su vida.

Su madre impaciente, había servido ya la sopa y no ocultaba su gesto acartonado de molestia. ¡Qué decepción! Creía haber visto esa mirada en otro lado, pero la idea se escapó de su mente y quedó aturdida en su inconsciente.

Se sentó sin pronunciar palabra y tomó la cuchara con la intención de acabar pronto con el tazón que tenía un burbujeante líquido verde y en el que flotaban pequeños crutones. Pero el vapor la hizo arrugar la naríz. Prefirió recordar aquella vez en la que el escarabajo se enredaba en su dedo, perfectamente engarzado en un aro de plata.

Lo había perdido unos días antes, aún llevaba la marca sobre su dedo, la piel se veía más clara que en el resto de su mano.

Con un último intento metió la cuchara en el tazón, pero ésta pareció cobrar vida. Se incertó en el lado izquierdo de su pecho, ella sintió sólo un golpe que hizo estremecer hasta la repisa donde estaba el Merlín alzando su báculo en señal de poder.

Un sentimiento de vacío se apoderó de pronto de su ser. Esa que había visto en el espejo no era ella, nunca lo había sido. Su corazón saltó sobre el plato palpitando, salpicando, agitándolo todo. Pero nadie parecía darse cuenta.

El párrafo final de la hoja decía: “Es que estaba concluyendo que la otredad es ese estado o  acto en el cual el individuo se enfrenta súbitamente ante lo otro y eso le permite crear su propia identidad”

Alicia cerró el libro, sonrió maliciosamente y contempló sobre su dedo el anillo de escarabajo que había encontrado unos días antes. Cayó cuando ella jaló el libro del estante.

¿Acaso cree usted que yo tengo tiempo?

Precisamente esta mañana se ha escapado frente a mi cara. Lo entendí cuando al abrir la puerta, me fijé en las manchas de mis manos. En el dolor de mis huesos cuando el viento helado me tomó por sorpresa.

Yo creía que aún podía salir a ver como el cielo sangra al parir al sol cada mañana. Pero no. Mis huesos siguen crujiendo, como si fueran a desarmarse de un momento a otro.

El sol ya estaba alto y sin razón alguna comenzó a caer una fina llovizna. Extrañado avanzó unos cuantos pasos fuera del umbral de la puerta.

El agua cayó sobre su cabeza, un sonido sordo apenas perceptible sonó dentro de él. Gotas, muchas gotas resbalaron por su cuerpo hasta convertirlo en una masa húmeda, luego en ceniza.

El cielo no tendría que parir al sol un día más.

Se le había instalado la tristeza en medio del pecho, como una afilada espina por la que resbalaban diminutas y brillantes gotas de sangre, que apenas comenzaban a notarse a través de su saco.

Los sonidos de la calle resultaban opacos, apagados sin llegar siquiera a llamar su atención. Seguía caminando lentamente, arrastrando los pies en la banqueta, inmune al olor de la fruta fresca, al pregón de los vendedores, al chirriar de los autos en la avenida.

Sin saber cómo, había llegado frente al mismo edificio, un camino aprendido hasta el automatismo, pasos programados en el inconsciente a fuerza de tanto recorrerlos hasta en sueños.

Empujó la gruesa puerta de madera, los goznes crujieron en respuesta al abandono,  un viento fresco salió del interior, el olor de azhares le hirió la nariz y el verde de las hojas lo encegueció con su brillo.

Un dolor agudo arremetió contra él, se recargó en el dintel, entonces notó que la mancha seguía ahí, haciéndose más grande. Caminó hasta el jardín, se sentó en la banca bajo el árbol.

En silencio contemplaba los balcones sotenidos por hermosas columnas, recordando el alborozo de su presencia perfumada de azhares, los momentos que se habían quedado grabados en los troncos y el eco entre las paredes que pronunciaba su nombre, en murmullos salidos de las hojas.

Se recostó boca arriba en la banca, cansado abandonándose a la humedad que recorría su pecho, mientras el sueño lo atrapó, sin dejarlo volver a despertar.