Publicado en Reflexiones de la Palomilla

Línea de saturno, entonces vuelves.


Sheol Un oscuro y silencioso abismo donde las almas de los muertos vagan…

Paracelso

 spells

Fuente de imagen: Palomilla Apocatastásica

Monsieur Comte, c’est l’ verbe, c’est par les temps qui courent.

Pour toi, sempiternel

Bon voyage, amour.

No me había dado cuenta de que la línea de Satruno cruza mi mano y mi mundo se sacude. Marte como siempre, a través de mi pulgar, se hunde en mi pecho, de ahí brota la perfección, el otorgar un permiso, el ser aceptado. Aceptas por lo tanto ser el guardian, el Bardo, la sombra de mi propia sombra. “I ask of the thee. Art thou mankind” Es ese mundo dentro de la calabaza.

Esos veinte segundos que duran una eternidad, surgen cada vez que abrimos los portales y por instantes nos reunimos intentando decir todo lo que sea necesario, antes de regresar a nuestros sitios.

De nuevo he despertado en el plazo de siempre, entre las doce y las tres de la mañana, quizás lo que pasaba, era que no podía despertar. Justo es el llamado de lo inevitable, donde confirmé que el equívoco me alejó de tu existencia, intentando racionalizar lo imposible. Ahora me retracto, no pertenecemos a un pasado y entre nosotros no hay futuro posible. Sólo esos brevísimos presentes, que caen como tibia lluvia de verano al amanecer.

Son las sombras, que nos cobijan, porque sabemos lo que somos, nuestros latidos están unidos hace eones y por más distancia que haya, no pueden separarse. Aquí tampoco existe el olvido. Existimos porque salimos de nuestros cuentos favoritos y nos volvimos manifiesto (Manifiestus mundi).

Corroboro que son tantas las palabras vertidas en el silencio de tus labios y que sólo a través de tus besos puedo traducir. Me cuentan historias que deben quedar grabadas en mi mente, bordadas en los hilos de mi vida, pintadas en el cuerpo y así, luego de sentir una vez más el fluir de nuestras manos, las heridas se sellan.

Me hablan del instante en que nos volvimos materia, del lenguaje claro de tus líneas que son para mí un libro abierto, de las melodías descritas en las sombras.

Es el susurro y la tinta que se ha vertido, es la sangre y la piel abierta la que palpita y se colorea llena de vida, soy tu lienzo. Y mientras guardamos en Dantalian esos instantes, esas perpendicularidades afrutadas y secas, sabemos que hay partidas que nos llevan a recorrer nuevos caminos.

Nos sabemos uno, nos sentimos uno, pero nuestros viajes son en solitario. Esta bruja de abril sabe que las flores de cerezo caen cada año, que dan paso a una primavera llena de vida, que el invierno azul nunca será igual y que el permiso para ser el guardian ha sido otorgado desde hace mucho tiempo. Por eso vuelves, a veces como vendabal, como brisa fresca, como suspiro.

Caen las palabras, buscando como un virus un cuerpo en el cual anidar, pero se topan con una materia quizás más pueril, sin embargo ahí también hay vida, hay muerte.

El hechizo se rompe, el torniquete se vuelve innecesario, será doloroso, quedarán las cicatrices marcadas profundamente, pero el fluir será constante, no habrá ya distancias que nos lleven al olvido.

Sabes entonces que eres culpable de la cascada de palabras que tiñen el mundo que creamos, al que siempre podemos volver, en los sueños, porque “Lo real es lo que se vive y no importa si es en sueños, despierto o en una fantasía”, nadie dijo que sea fácil, Amaterasu Omikami sabe que la combinación kuroi kaze-hi no es sencilla, pero es.

C’est tout moi comte: une éternité.

Je suis une gerce, pour toi.

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Autor:

Las bibliotecas son crisoles de conocimiento, tengo la fortuna de trabajar en una de ellas.

Platícame que piensas de lo que escribo.

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