Publicado en Cuenterías

Huecos, ecos


Se abre de nuevo la puerta. Todo se matiza en tonalidades rojizas. Lo que fue blanco se va tiñendo de color.

Los dedos juegan a dibujar símbolos,  sin quererlo evitar exclamas: ¡Mirá que mi rostro cabe justo en la palma de tu mano! Mis labios rozan entonces tus líneas, murmurando encantamientos. El sitio justo, las dimensiones perfectas.

Piel lienzo, con el erótico acto de llenarse el pecho de palabras con las yemas de los dedos. Son las sentencias delicadas y traslúcidas que se perpetuan, haciendo posible lo imposible: una reconstrucción.

El tiempo y el espacio, el pasado y el futuro, los esquemas en los que nos hemos ceñido carecen de sentido.

Las palomas emiten sus arrullos, mientras el pequeño “descuento” observa atento la faena, sin demasiado afán. Sólo el mapache se oculta en algún lado, apenado para seguir el juego.

El caos reina, las paredes se van desnudando, no tienen ya nada que proteger, borran entonces las partes de historia que guardaron, las liberan junto con los ríos carmín que resbalan hasta el suelo.

Las lenguas se enredan, transmitiendo todo aquello que no tiene un lenguaje articulado, se entibian una a la otra y van caldeando el cuerpo. Ascienden y descienden, buscan las respuestas sin limites, el instintivo ritmo de esa danza primitiva.

Llega desde el vientre el percutir ancestral, porque es preciso dar y recibir, lograr el balance adecuado, seguir el trazo de los susurros que se vuelven cada vez más seductores.

La cueva engulle, se cumple el ciclo:

mente a mente,

corazón a corazón,

sexo a sexo,

cuerpo a cuerpo.

Nada termina, nada inicia, sólo la delicada explosión que nos da los buenos días, una primavera precoz y el cálido sabor que dejan los sueños.

palomillayoFuente de imagen: Palomilla Apocatastásica

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Autor:

Las bibliotecas son crisoles de conocimiento, tengo la fortuna de trabajar en una de ellas.

Platícame que piensas de lo que escribo.

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