Publicado en Reflexiones de la Palomilla

Oye Brunóf


Nos hemos tragado todos los cuentos querido Brunóf, nos hemos batido a duelo con nosotros mismos y los espejos ya dejaron de reflejarnos.

Nos han quitado los colores. El godete está limpio y los óleos se secaron. El único lienzo posible ahora es la piel. Pero está cubierta de escamas de olvido, que se han acumulado hasta hacer engrosar la armadura.

Nos han aterido las manos, impidiéndonos encharcar el mundo de tintas, y cuando éstas han querido desbordarse, se ven limitadas a espacios restringidos.

Nos arrancaron las alas a mordidas. Es que cometimos la impertinencia de creernos Ícaros. Pero la cera se hizo líquida, como las lágrimas que no cesan en las noches.

Nos cubrieron los ojos, las bocas, los oídos. Nos hicieron insensibles, a los ríos de sangre que nos humedecen todos los días las plantas de los pies.

Pretedieron también, arrebatarnos por la fuerza las letras; pero no nos dejamos Brunóf. Quizás, éstas se tardaron un poco y se entorpecieron con el invierno. Pero las palabras, Brunóf, no pudieron silenciarlas. Porque las pupilas, aún tras la venda alcanzan a ver, porque los latidos conjuntos siguen en sincronía, porque ésas, me las he tragado y ahora reptan desde los huesos, de este esqueleto que se arrastra y busca un poco de calidez.

Aquí el mundo sigue tan azul como siempre, pero ya llegarán las playas que nos hagan darle breves sorbitos al mate o al café, desde allá en el mundo donde habitas, hasta acá, en donde el desierto sigue ganando territorios; casi todos, menos los del alma, porque esos, están también cubiertos de letras.

la-cuevaFuente de imagen: Brunoferias

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Autor:

Las bibliotecas son crisoles de conocimiento, tengo la fortuna de trabajar en una de ellas.

Platícame que piensas de lo que escribo.

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