Publicado en Cuenterías

600 almas y el grito de una lily anaranjada


6. ManosFuente de imagen: Palomilla Apocatastásica

Estábamos ahí, poniéndonos al corriente de los años distantes. Le pregunté dónde trabajaba. Entre su respuesta comentó: Somos seiscientas almas trabajando ahí.

Algo se reajustó en mi cabeza, pude sentir el frío que recorría la parte posterior, del occipital al parietal. Una imagen dantesca se fue clarificando. No eran ya seiscientas sino seis mil millones de almas. Como pequeñas lucecillas sobre una oscura y erosionada superficie. Era el clamor generalizado de toda la humanidad encendida, bailoteando agónica en un mundo frágil.

¿Qué era yo creando en ese momento las imágenes en mi cabeza? Una a otra se sucedieron, sin tregua, palpitando, cintilando.

La humanidad entera se preparaba para avanzar, lenta y dolorosamente. Llamas, pequeñas llamas a veces de blanco brillante, otras naranjas, amarillas, rojas. Ninguna rosa o azul.

Despierto del ensueño, es apenas el aletargamiento terrorífico posterior a una visión que me entristece. Sueños, pesadillas, almas, millones de almas que son yo y a la vez son todos.

Un destello abrumador me ciega, estoy en ese lugar que olía delicioso, la combinación de tantas flores colocadas en sus depósitos con agua. Un frío calculado para hacerlas perdurar un poco más. Entonces escuché dentro de mi pecho, una agonía terrible, había claveles, gerberas, hawaianas, aves del paraíso y las lily. Sus voces (si acaso hubiese algo similar) adoloridas, en el grito constante. Nadie les dio las gracias, nadie les pidió permiso para ser cortadas de tajo y profundamente. Todas fueron condenadas sin un juicio.

Era como el país de unas maravillas, una Alicia intentando mantener la cordura. Un agujero negro por el que se cae de la manera más insospechada. Bastaron un par de sucesos aislados y aparentemente intrascendentes, que de pronto sacuden.

El grito, el brillo, todo el universo contenido en un pequeño intento de explicación.

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Autor:

Las bibliotecas son crisoles de conocimiento, tengo la fortuna de trabajar en una de ellas.

Platícame que piensas de lo que escribo.

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