Publicado en Cuenterías

Habitáculo


Había una vez, un escritor que creaba un personaje. Le puso lo que más deseaba. Unos ojos brillantes, agradable a la vista, el cabello oscuro, una voz dulce y obscura.

Colocó al personaje en una linda historia, donde había un tanto de rutina y una pizca de energía. Pero no resulto, el personaje no cabía ahí.

Pensó un lugar más adecuado, escribió un lindo prado y una cabaña junto al lago, el clima frío y el ladrido persistente de los perros en un día de caza. Dejó que la tinta se enredara en su cabeza hasta que el sol le dio de lleno en la cara. Pero el personaje de su historia, era diferente.

Hizo un nuevo intento y le regaló una plaza, regada con el sonido de una fuente de mármol, una larga escalinata y grandes caballerizas, reescribió una y otra vez el lugar, lo describió con gran maestría, hasta que la tinta le impregnó los dedos, le llenó la ropa, le inundó los ojos.

Se fue hundiendo lentamente en el sopor de la noche sin luna, de las sombras que se extendieron hasta el infinito.

Ahí en la nada, se encontró de pronto, en su mismo cuento, frente al personaje de sus sueños. Sorprendido, se acercó lentamente, con un frío que iba calándole los huesos, temblaba.

Alargó la mano con bastantes dudas y palpó ese rostro amorosamente construido, buscó sus ojos y se iluminó con el brillo que tenían, pero había algo indescriptiblemente triste, un desconsuelo tal, que no había manera de convertirlo en palabras.

Su personaje era perfecto, delicado, hermoso, pero estaba completamente vacío.

El escritor comenzó a llorar copiosamente, incontenible, adolorido, hasta diluir complentamente al personaje, llevándose con sigo, la ilusión de la perfección hecha palabra, pero inalcanzable.

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Autor:

Las bibliotecas son crisoles de conocimiento, tengo la fortuna de trabajar en una de ellas.

Platícame que piensas de lo que escribo.

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